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À force de peupler…
À force de peupler
les nuits de fantômes
à force d’en creuser les pensées
naissent des mots polychromes
Quand tourne la roue
poète n’est pas un métier
cependant tu en fourbi altier
un baiser effleurant de l’aimée la joue
L’impensé surgit itinérant
suivant les métamorphoses
délaissant du traditionnel les gloses
l’ailleurs accusé de néant
Côtoyer la beauté
réveille révèle la faille
dans l’œil un fétu de paille
au regard de la nouveauté
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Serait-ce quête…
Serait-ce quête
à l’aune de balbutiements
seraient-ce jalons
indicateurs d’itinéraires
Lumière tamisée
au blanc des tuniques
sobres et somptueuses
dans leurs formes épurées
Le veilleur secoue les bornes
d’un rêve éveillé
reprend pied sous le dais de l’aube
prémices au lever du jour
17 avril 2021
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De quels mensonges…
De quels mensonges
Sommes-nous prisonniers
Asservis d’aveu
Au pouvoir des images
Chemin d’errance
Taire des chagrins le cri
Les jours s’essoufflent
De tant de commencements
Nous n’avons pas su
Que la vie était fragile
Temps et contretemps
Jetés à peine perdue
Moments de doute
Entre peurs et regrets
Toute lumière
Retourne à sa source
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Débris de passion…
Débris de passion
En marge de nos chemins
De convenance
Vacants éclairs et flammes
Si la rencontre
Se réduit à l’ornement
De vantardise
Quel sens prendra notre vie
Le vide offre
Au premier pas du matin
Demeure au chant
En attente d’un sursaut
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La poésie est un risque…
La poésie est un risque
À prendre au pied de la lettre
Sans en faire industrie
Sortir de la toile d’araignée
De l’amnésie
Et sceller un parti pris
C’est d’abord du regard
Que nous appréhendons
Le monde
Où sont les prédateurs
Dissimulés
Sous la bienfaisance
Les masques protègent
Mais dénoncent aussi
L’incurie sans modestie
Femmes de l’ombre
Ou ombres de femmes
Poursuivent le rêve d’un autre
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Vous ne l’aviez pas dit…
Vous ne l’aviez pas dit
Le silence le murmurait
Solo ou accompagné
Les rencontres un don de la vie
Un appel de l’univers
La main probable du destin
Vivre c’est perdre
Et dépasser la perte
De la plainte à l’éloge
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Tu n’as pas prononcé…
Tu n’as pas prononcé
Les mots que j’attendais
La patience usée
L’amer prend le relai
Douce est la nuit
À la peine qu’elle séduit
Douce est la peine
Au murmure de minuit
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Pactise avec le vent…
Pactise avec le vent
Il emporte au loin tes soucis
Sur la berge muette
Passent des revenants
Plume au plus près du risque
Impatiente de liberté
Prise au piège du tourment
Des rets rouges de l’indicible
De ce jour retient la pause
Le champ dévasté des certitudes
En ultime osmose
Avec la lenteur de l’éveil
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Peu importe comment…
Peu importe comment
tombent les étiquettes
copie non conforme
la folie du monde
des modèles figés
recettes appliquées
est-il possible de s’affranchir
du mépris des commentaires
passé le rôle
d’élément exotique
je m’étonne
je m’étouffe
un point d’exclamation
me transperce la gorge
le cri aux abois
déchire la langue de bois
tant de doctes experts
prétendent imposer leur point de vue
nul besoin d’écouter l’autre
il suffit de parler
à sa place
confondre liberté
et lâcher sa haine aux chiens
à chacun sa quête
en défense du droit
d’exister à part égale
trop de douleurs
assaillent le quotidien
mais des contraintes du destin
nous ferons un chemin de lumière
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Écrire comme on vit…
Écrire comme on vit
à petits pas
avec les peut-être
et les presque pas
les presque rien
de Jankélévitch
les incitations de Spinoza
à la recherche du bonheur
le trop plein déborde
à chaque instant
des mots suspendus
attendent l’atterrissages
l’ouverture d’une fenêtre
par où trouver l’air
et la mémoire des jours abandonnés
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Un couple de geais…
Un couple de geais huppés
à l’orée de la prairie
un dimanche à la campagne
surpris dans leur promenade
propriétaires du paysage
guettant les frémissements de l’ombre
nous nous regardons
silencieux saisis d’admiration
pour ce présent inattendu
leur liberté nous émeut
quand ils prennent leur envol
insensibles à notre regard
aussi loin que se porte la vue
ils dessinent une aquarelle
qu’ils effacent à mesure
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Le temps
– Je m’ennuie dit l’enfant
– Comme il est bon de s’ennuyer dit la mère
S’ennuyer c’est prendre le temps
de s’inventer un monde
qui n’existe pas encore
deviendra peut-être réel
à force d’en rêver
la peur de l’ennui conduit
à tenter de remplir le temps
comme un quelconque récipient
le temps échappe
à toutes les prisons
s’écoule et flamboie
devant nos yeux ébahis
impuissants à le retenir
ou même à le contrôler
des miracles l’habitent
surgissent et disparaissent
comme souffle de vent
le doute en lui fertile
apporte saveur ardeur ou fadeur
faisant naître le besoin
de s’aventurer vers l’inconnu
maître à penser de l’écriture
tyrannique parfois
mauvais joueur jamais perdant
séduisant pourtant
en son pouvoir de subversion
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Connais-tu l’autre couleur…
Connais-tu l’autre couleur
de ton visage
l’autre part de toi prisonnière
des convenances
l’exigence de survie
impose de sortir du déni
pour accéder aux multiples sources
de la liberté
des voix exhumées de l’oubli
déambulent le long des rues fantômes
de villes aux noms trois fois piégés
délaissant l’arrogance
de détenteurs de vérités
le poète affronte l’incertitude
le doute au cœur du désir
prenant appui sur le manque
pour conquérir les territoires du rêve
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Horizons
Horizon cohabitation
avec la peur
nuages assombris des tempêtes
tout ce vacarme au-dessus de nos têtes
en même temps que tombe la nuit en plein jour
la hantise d’enterrer l’amour sous les décombres
d’illusions de consolation
accompagne toute pause
le corps inquiet du retour des rapaces
l’exil est une terre couverte de cendres
après l’incendie
et néanmoins j’en fais le limon
de mes chants
attendant l’heure assoiffée
de réparer l’horizon
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